Les paradis perdus.

Au coeur de tous mes étés, il y a ce pèlerinage que je fais pour m'incliner devant la statue de D'Artagnan (on a les idoles qu'on se choisit!) et la guitare de Paco de Lucia. Ce soir, connexion, à Marciac, avec l'au-delà pour m'assurer que l'un n'est pas plus mort que l'autre. Je suis confiant. Rendez-vous demain pour une note qui devrait m'assurer le job (à vie) de chroniqueur du festival: je joue à domicile.

Mixité sociale.

Contre les mauvaises odeurs, proposer de remplacer la fosse septique par un vrai Leibnizien fait sourire le philosophe, pas le pisciniste.

On the road.

Pas envie de citer des sites déjà très en vue, mais parcourir une partie de la France d’abord avec des maraîchers bio, militants, convaincus du fait qu’éduquer le plus grand nombre à la nourriture saine et à l’agriculture raisonnée mènera au retour d’une sagesse paysanne qu’ils n’ont, eux, jamais perdue, puis dans une Chrysler immense, aux sièges de cuir, avec des musiciens fous dont on n’admettra jamais assez qu’ils sont les psychiatres du (ou des) pauvre(s), mènerait n’importe quel auteur à l’idée saugrenue que ses écrits manquent d’originalité par rapport à ce que peut être, parfois, la réalité.

Le pain du jour.

Pourquoi est-ce que me revient, en mémoire, l’image de ma grand-mère s’obligeant à finir le pain de la veille plutôt que de manger celui du jour (acheté pour nous), intriguant l’enfant que j’étais par sa logique absurde, mais néanmoins, avec le recul et l’histoire, si signifiante ?

Murat & I.

Didier Le Bras, grand spécialiste de la geste muratienne, a entrepris depuis des années un travail considérable sur l'oeuvre de l'Auvergnat capital: c'est sur son blog, aux multiples antiennes, qu'il a décidé, récemment, de donner la parole à ceux qui, comme lui, mais pas forcément pour les mêmes raisons, aiment Jean-Louis Murat. J'ai, d'une traite, de ma plume "acerbe quand il le faut", participé à ce projet avec joie. 

 

Note du dehors.

 

Je reste subjugué par la morgue des gens sûrs d'eux, qui ventilent des bras quand ils assènent leurs vérités. J'ai envie de les fixer, d'attendre qu'ils s'en rendent compte, qu'ils plissent les yeux en se demandant s'ils me connaissent et d'où, puis de leur sussurer  à l'oreille que je ne suis dupe de rien.

 

Cocher la case.

 

Il faudra que je résolve cette sensation que j'éprouve que les choses se vivent deux fois dans une vie, qu'on revient toujours vers ce qu'on a vécu, vers ceux qu'on a aimés, vers des lieux qu'on a quittés. D'autant plus que le temps qu'il me reste ne m'en laissera pas le loisir, je le sais. Pas plus la volonté de certains.

 

Vie secrète.

Ainsi va la vie: nous sommes partagés entre l'idée de permanence et l'envie de tout refaire. Recommencer ou refaire. On sait bien, également, que les deux sont illusion. "Il ne faut pas croire ce que l'on voit car cela ressemble trop à ce que l'on espère", écrit Quignard, qui ressurgit, dans ma vie. A point nommé?