Le pain du jour.

Pourquoi est-ce que me revient, en mémoire, l’image de ma grand-mère s’obligeant à finir le pain de la veille plutôt que de manger celui du jour (acheté pour nous), intriguant l’enfant que j’étais par sa logique absurde, mais néanmoins, avec le recul et l’histoire, si signifiante ?

Murat & I.

Didier Le Bras, grand spécialiste de la geste muratienne, a entrepris depuis des années un travail considérable sur l'oeuvre de l'Auvergnat capital: c'est sur son blog, aux multiples antiennes, qu'il a décidé, récemment, de donner la parole à ceux qui, comme lui, mais pas forcément pour les mêmes raisons, aiment Jean-Louis Murat. J'ai, d'une traite, de ma plume "acerbe quand il le faut", participé à ce projet avec joie. 

 

Note du dehors.

 

Je reste subjugué par la morgue des gens sûrs d'eux, qui ventilent des bras quand ils assènent leurs vérités. J'ai envie de les fixer, d'attendre qu'ils s'en rendent compte, qu'ils plissent les yeux en se demandant s'ils me connaissent et d'où, puis de leur sussurer  à l'oreille que je ne suis dupe de rien.

 

Cocher la case.

 

Il faudra que je résolve cette sensation que j'éprouve que les choses se vivent deux fois dans une vie, qu'on revient toujours vers ce qu'on a vécu, vers ceux qu'on a aimés, vers des lieux qu'on a quittés. D'autant plus que le temps qu'il me reste ne m'en laissera pas le loisir, je le sais. Pas plus la volonté de certains.

 

Vie secrète.

Ainsi va la vie: nous sommes partagés entre l'idée de permanence et l'envie de tout refaire. Recommencer ou refaire. On sait bien, également, que les deux sont illusion. "Il ne faut pas croire ce que l'on voit car cela ressemble trop à ce que l'on espère", écrit Quignard, qui ressurgit, dans ma vie. A point nommé? 

Clé de sole.

Dans le même temps, le marin amoureux jette son dévolu et son filet de pêche.

Poetry.

(...) Il faudrait juste demander

Pardon pour le chagrin vécu

Et reconnaître in fine

Que ce qui était là n’est plus ;

Qu’il n’y aura de résurgences

Qu’à la fortune du hasard,

D’une impression ou d’une essence

Que le destin ramène, hilare.

Le séneçon laineux ainsi

Que la fétuque rouge, conjoints,

Colorent les champs définis

D’une esquisse des jours anciens ;

Les cris des fulmars boréaux

Riant de la tristesse humaine

Ne laisseront à ce héros

Que l’issue héraclitéenne :

Le fleuve jamais ne repasse

Le cours des amours effacées ;

On peut en espérer la trace

Sans plus jamais la retrouver.

Il faut dès lors laisser le bleu

Du ciel et d’un lointain regard

Préjuger de jours radieux,

D’étreintes douces en quai de gare.

C’est tout ça que le pérégrin

Dans le silence, la solitude,

Peut rattraper dans le chemin

Sinueux des désuétudes :

Ces souvenirs auxquels on tient

Ne sont-ils pas de nos passages

Les indices bien incertains

Des histoires le lambrissage ?

Allez, mon vécu, je te quitte,

Je marcherai vers d’autres lieux

De l’enthymème je m’acquitte

Séméion de maux fallacieux

Je fixe là-bas l’horizon

D’une vie qui reste à écrire :

J’en réitère l’ambition

Le doux espoir d’un avenir.

J’aimerai encore, je le jure,

Autant que j’ai jadis aimé

Je perpétuerai l’aventure,

Lien d’un homme et de son passé.

 

©LC,"Etretat", août 2013

Mais quelle affaire, ces vivants!

J’ai ce beau souvenir d’avoir invité Axel Kahn au lycée horticole de Lyon-Dardilly après l’avoir rencontré au Salon du livre d’Orthez, où, invité d’honneur, il m’a remis le prix spécial du jury pour « le poignet d’Alain Larrouquis ». Je me souviens l’avoir surpris, à la Moutète, dans mon discours de remerciements : il ne savait pas que, quelques mois avant, j’avais assisté aux Etats généraux de la Bioéthique, qu’il présidait, à Paris VIII. Entendre un auteur inconnu parler du champ électique de la question éthique au sujet d’un tir qui devient décisif ou pas l’avait au moins fait sourire : j’en garde une belle photo d’une accolade, doublée d’une promesse tenue, six mois après. J’ai encore plus de plaisir, aujourd’hui, à lire sous sa plume qu’il a particulièrement aimé « l’Affaire des Vivants », de Christian Chavassieux, un auteur de mes amis qui a le succès que son travail et son engagement dans l’écriture méritent. Si vous n'avez pas encore lu ce chef d'oeuvre, sachez qu'un livre de ce type sort en France tous les vingt-cinq ou trente ans, à mon sens.