Dead Man Walking.

Je découvre un blog dont, sur le Net, on se demande déjà s’il s’agit d’un fake ou non. Tout est évidemment possible, désormais, dans la faute de goût comme dans la malhonnêteté. Mais l’essentiel n’est pas là, il est dans la question sous-jacente et dans l’effet-miroir : que ferions-nous de nos trente derniers jours, mieux, de la conscience qu’il ne nous reste plus que ce temps et que, de fait, plus rien d’accessoire n’est possible? Ces thématiques du temps qui reste, elles font mon quotidien, mon fardeau et ma liberté réunis.

1984.

Chaque année, à cette période, je n’ose allumer mon téléviseur de peur d’apprendre que le kryptokagébiste Ivan Lendl a remonté les deux sets et trois jeux de retard qu’il a sur John  « A rage for a perfection » Patrick McEnroe.

Les Bienveillants.

 

 

 

Sceau d'Ouailles.

Que l'on ne se satisfasse pas de ce que l'on est incommode celui qui vous voit tel quel, c'est bien connu.

Sic Transit.

Les temps sont durs, ma pauvre dame: "Toujours plus!" de François de Closets est à 0,20€ et le bouquin de François Taillandier, "Les romans vont où ils veulent", eh bien, il est surtout allé là où il a pu. Et je ne me moque pas: je ne m'y suis même pas trouvé.

Drive.

Dans mes rêves, récemment, une voiture flambant neuve. Rien de bien affriolant, pour qui connaît le (dés) intérêt que je porte aux automobiles. Rien d'intéressant, non, si celle-ci n'était pas dépourvue de freins.

Astre noir.

Il y a une multitude de forces convergentes qui me poussent à arrêter d’écrire. J’essaierai, une fois encore, de les contenir et d’aller au bout de mon projet. S’il sort, on dira que j’ai été l’homme d’un livre. Pas des quatre d’avant. Hommage, dommage.

On s'calme et on boit frais à St-Tropez.

Il se peut que la plus belle (re)découverte de ce siècle à peine entamé soit la lenteur. Et accessoirement qu'un titre de note soit plus long que son contenu.