Passer un Cap.

Cet auteur-compositeur-interprète, qui avoue sécher en ce moment, et craindre de n'avoir plus rien à dire, à qui je réponds, maladroitement, qu'il a peut-être atteint son climax, déjà, en pensant à ce concept-album que je tiens moi pour un des plus beaux disques jamais enregistrés. Évidemment, c'est une réflexion qui fait écho à mon propre parcours, qui valide, jour après jour, qu'il y a les livres qu'on doit écrire – comme s'ils avaient été énoncés en amont – et ceux dont on doit s'abstenir de le faire, ce que je fais très bien, merci. Nul doute que, pour lui comme pour moi, les affaires reprendront, que l'inspiration reviendra : peut-être, lui ai-je dit, faudra-t-il qu'il passe pour une phase moins exigeante, plus brute, qu'il accepte une œuvre intermédiaire, différente. Dont je me réjouis, déjà, avant même qu'il puisse reconnaître qu'elle arrivera. Le parcours de celui qui crée n'est jamais linéaire, c'est un beau cliché. Dont Chavassieux parle mieux que moi, ici.

Des amours.

Qu’est-ce qui se passe là, dans la redescente, quand les gestes mécaniques sont ceux qu’ils faisaient juste avant, la boule au ventre en moins ? Qu’est-ce qu’ils voient de ce qui se passe, quand la mémoire est immédiate, soumise à l’adrénaline, que le cerveau refuse avec force que l’instant fût dépassé ? Qu’est-ce qu’ils disent qui ne soit pas futile, de quelles promesses ne se souviendront-ils pas, sans qu’on pût leur reprocher ? Sur quel Olympe sont-ils perchés, soucieux, néanmoins, des petites gens qu’ils ont laissés sans nouvelles ? 

Me try hard to read.

Cette revanche de l'ignorant sur le savant, quand il s'agit de mettre sa vie en cartons!

Tears for Fears.

Cet homme me dit qu’il pleure régulièrement devant sa télévision quand il regarde un film ou une série, pas parce qu’il est déterminé par la musique ou le pathos de la scène, mais à chaque fois qu’il y voit de la bienveillance, allégorie d’une humanité disparue. Dans le même temps, des barbares s’apprêtent à en effacer les derniers vestiges.

L'ennemi intime.

Nous avons le même âge, les mêmes cheveux poivre et sel, le même cartable déterminant, de loin, l’activité que nous menons, principale ou secondaire au regard de ce que nous produisons d’autre, dans un domaine que lui et moi rêvions d’investir, quand nous fréquentions les mêmes bancs de l’Université. Que j’ai pénétré, à mon échelle, qu’il dédaignerait, certainement. Nous habitons, pour un temps encore, le même quartier et, forcément, nous croisons, de temps à autre, sur le quai d’un métro. Sans rien nous dire, sans se sourire, sans se défier non plus. Juste une indifférence, feinte pour éviter de réveiller le volcan de l’inimitié originelle, décuplée par tout ce que j’ai appris de lui depuis.

Géométempsychose.

Plutôt la mort que la Balkanysation, avait juré Tito, qui ne comprit jamais, de fait, qu'on le réincarnât à Levallois-Perret.

Fils.

Les lectures de Daniel Damart, des Editions du Réalgar​, sont éloquentes: d'après lui, le père de Jeanne Benameur, que j'interrogerai à Saint-Etienne en octobre, dirigeait la prison de Tébessa, en 1956 et, sans rapport de cause à effet obligatoire, Jeanne mena, plus tard, une psychanalyse avec une dénommée Claudie Cachard. A ce stade-là...

Anacoluthe révisio-pataphysique.

Adolf Hitler se fût nommé Pepito, les Nazis l'eussent acclamé sous les cris de "Heil, Pepito!"*: la face du monde en eût été changée.

* Des noms de groupes absurdes et saugrenues font parfois le charme de FB.