Les Edites

Quand Christian Chavassieux, avec qui je converse à ciel ouvert sur nos blogs respectifs depuis huit mois, m'a invité à participer au 1er Salon de la petite édition et du livre d'artiste de Roanne, je n'ai pas hésité une seule seconde: il est encore des terrains où le combat est permanent et d'intérêt collectif. Je serai donc là-bas dès demain, Raison & Passions aussi, pour assister aux rencontres professionnelles, puis samedi et dimanche, pour rencontrer le public. Je lirai samedi à 14h30 des extraits de "Tébessa, 1956" et de "la partie de cache-cache". A moins que je lise du Psychopompe et qu'on inverse également les rôles? Entre temps, il y a rencontre à la Médiathèque de St Etienne demain à 18h: le même Chavassieux y laissera derrière lui son "Baiser de la nourrice". Profitez-en, il n'y a rien à la télé...

 

 

 

Outrance, Outrage, Outreau.

Ce blog n'a pas de vocation politique, du moins pas autrement que par l'esthétique. Mais je me dois de vous raconter une histoire comme il s'en passe beaucoup, en ce moment, dans un Etat pour qui force doit rester à la loi (à dire avec un accent méditerranéen très prononcé, souvenir de Malek Oussekine et de Human Bomb réunis). Ce n'est ni de Stéphane Guillon, ni de Didier Porte qu'il s'agit là, mais d'un caricaturiste local, qui participe à l'édition papier et numérique d'un fanzine d'une ville de province que je ne nommerai pas, sauf pour dire qu'elle a accueilli la première maison de la Culture - inaugurée par Malraux, celui qui a fait entrer Jean Moulin là où il ne faut surtout pas mettre Albert Camus - et accessoirement moi-même, dans sa médiathèque, pour y présenter Tébessa. Je ne nommerai pas non plus la revue subversive, je ne dirai pas qu'elle détourne dans son titre celui du seul journal régional existant, en tirant un peu vers la ballade de Villon. Notez que je n'ai rien dit, hein? Non, parce que ça devient compliqué: quatre mois après qu'elle est passée inaperçue dans l'édition en ligne, le Directeur de la Police Préfectorale porte plainte pour injure à représentant de la République. Ignorant sans doute que la Res Publica confère une image, publique par essence, que l'usage laisse à la merci des humoristes et des caricaturistes, dont la fonction est de durcir le trait, par définition. Et voilà que le Directeur de la publication, ainsi que son président, se voient convoqués au commissariat, devant des fonctionnaires gênés, qui ne comprennent pas que le fond de l'article - sur les 400 expulsions de sans-papiers menées à train d'enfer dans cette petite ville - n'ait posé aucun problème et que seul le dessin soit visé. On aura tout dit en ajoutant que ce haut fonctionnaire - à qui il reste quinze ans pour s'acheter une Rollex (s'il ne l'a déjà) et qui a déjà réussi largement sa vie si tant est qu'une mission détermine une existence - participait la semaine d'avant à une exposition titrée "Savoir Désobéir", et sous-titrée "des préfets iniques sous Pétain", en l'honneur de policiers insoumis, élevés au rang de Justes parmi les Justes... Et que son zèle lui permettra sans doute d'obtenir le poste qu'il brigue auprès de son Autorité. Une histoire parmi tant d'autres, vous disais-je. Sans doute contre-productive, pour autant: à mépriser toute forme de liberté, on fabrique des insurgés.

Primesautier

Evidemment, je n'ai pas résisté, j'ai consacré à "faire l'hélicoptère" les heures de montage que j'aurais dû consacrer à la toute dernière relecture d'un manuscrit que je livrerai vendredi à mon éditeur, en mains propres. Mais je n'avais pas envie de patienter, pour livrer mes "rendez-vous de Paris" à moi. La préfecture n'aura pas eu à s'inquiéter, la flash-mob annoncée n'aura réuni qu'une petite dizaine de personnes, qui ont donc bravé l'orage annoncé et le ridicule de situation. Je livre ce clip dans son état brut, déçu, néanmoins, de voir que tous ces sites de compression d'images n'offrent qu'un rendu très inférieur à la réalité. Parce que l'image réelle et les effets choisis dépassent de loin ce que je pouvais en espérer. Je vais chercher une solution. D'ici là, vous aurez eu le temps de vous faire une idée.

Faire l'hélicoptère (L.Cachard/E.Hostettler) from cachard.l on Vimeo.

Edit: merci à Christian. C'est mieux avec Viméo, oui.

 

Les Rendez-vous de Paris, Place Colbert

Rohmer est mort, il faut bien que quelqu'un s'y colle. Je pars en tournage, scénario à l'appui, de "Faire l'hélicoptère", la chanson d'Eric Hostettler, disponible sur "l'Eclaircie", l'album que vous n'avez peut-être pas encore commandé... J'ai donné rendez-vous Place Colbert à toutes les personnes qui auront un peu de temps à me consacrer cet après-midi et qui n'ont pas peur du ridicule (lequel ne tue pas, c'est connu, mais en plus se dilue quand il est partagé!). Il y aura quatre temps de tournage, trois supports modernes (caméra DV, prises directes au MacBook et Iphone), quelques heures de montage derrière... Des figurants iront de la Place à la St Sé, d'autres feront le chemin inverse, il y aura une histoire en filigrane, des clins d'oeil etc. Bref, un petit peu plus, encore, d'un temps perdu d'une façon absolument essentielle.

17ème sélection Lettres-Frontière

J'ai suffisamment fait l'hélicoptère l'année dernière à cette époque pour ne pas manquer de féliciter les lauréats de la 17ème sélection. Laquelle s'est privée, en route, d'auteurs comme Brigitte Giraud ou Antoine Choplin, ce qui n'est pas rien et qui en démontre l'exigence. Evidemment, j'envie ces auteurs qui découvriront les rencontres tel que je l'ai fait cette année, mais j'envie surtout ceux qui, par le passé, sont parvenus à séduire cet imposant jury par deux fois. Ce à quoi je m'emploierai pour 2011. D'ici là, un roman - presque - léger s'est intercalé entre celui qui va sortir et celui que je dois écrire: je vous en ai livré les premières pages, ce qui n'est jamais conseillé. Je m'y attarderai cet été, en vacances. Des devoirs de vacances, tiens...

Question aux auteurs de la (et non du) XVIIème : qui pour un Décalogue, cette année? En tout cas, je serai à l'Usage des mots. Dans le public.

 

 

Le dîner (suite)

Le premier verre, dans ce cas précis, n’est pas seulement désiré, il est essentiel. J’en étais à mon troisième quand Laure a accepté de m’en dire un peu plus :

- Je te demande de ne pas m’en vouloir; au dernier moment, je me suis demandée comment ça allait être de te revoir, de te retrouver comme si rien ne s’était passé depuis dix ans. Alors j’ai eu cette idée d’inviter d’autres personnes, banaliser ton arrivée. Ils ne se connaissent pas, ils ne te connaissent pas, ils ne connaissent pas Vincent. Je voulais que tu viennes pour nos dix ans, je suis heureuse de te voir, mais ça a été plus fort que moi : je n’ai pas voulu affronter ça…

Elle m’a tourné le dos, aspirée par un autre de ses invités, qu’elle présentait les uns aux autres, par ordre d’arrivée. Il allait falloir que je patiente encore, moi à qui personne encore n’avait adressé la parole, sinon une jolie brune à la peau mate qui m’a demandé, dans un anglais des barrios de Grenade si je voulais me débarrasser de mon manteau. Le temps qu’elle le pose dans la penderie d’une entrée dont elle devait connaître l’existence, je crus un instant que, de retour, elle allait continuer la discussion mais non : elle hésita sur la démarche à suivre, puis fonça vers la cuisine en prenant un air affairé. Du coup, je repris ma pose en même temps que mon verre de champagne et regardai Laure évoluer d’un groupe à l’autre en demandant si tout allait bien.

 

Dix ans que je ne l’avais pas vue. Dix ans de pugnacité à l’idée de ne pas la perdre et ce qu’elle inventait pour m’accueillir, c’était une soirée mondaine ! J’étais encore abasourdi quand elle me prit par le bras pour m’offrir mon tour de manège gratuit. Je rencontrai donc, dans l’ordre, Adrian, jeune yuppie londonien dont j’appris qu’il était depuis peu le nouveau professeur du cours de langue de Laure ; Armelle, une « jeune maman d’école » avec qui Laure s’organisait, depuis six mois qu’elles s’étaient rencontrées, des visites de musée ; Julie, qui arrivait du Centre de la France, et dont le regard qu’elle m’adressa et la main qu’elle me tendit me firent croire à l’instant qu’elle en savait plus sur moi que j’en saurais jamais sur elle ; et Ana, donc, l’andalouse un peu maniérée qui, s’essuyant les mains après avoir déposé un plateau de canapés sur la petite table du salon, me gratifia d’un sourire qui laissait croire à l’envi que nous étions déjà de vieilles connaissances, puisqu’elle avait déjà voituré mon manteau.

La première qui me parla, ce fut Gaëlle et ce fut simple : Adrian s’était approché d’Ana, Laure et Julie étaient occupées à porter des assiettes dans la salle à manger, il ne restait plus que moi. Elle vint alors franchement et me lança :

- Vous êtes de Easyexpat ?

- Pardon ? fis-je, tendant l’oreille dans l’espoir qu’elle répète ce mot que je n’avais pas compris.

- Vous êtes de Easyexpat ?

Je n’avais toujours pas compris le mot. Je n’en avais pas formulé un seul encore et j’étais déjà dans la peau de l’étranger : j’ai imaginé, sur l’instant, lui répondre en anglais ou en espagnol, qu’elle croie le quiproquo normal, mais un coup d’œil vers Ana et Adrian me convainquit de ne pas m’aventurer sur ce terrain-là.

- Pardonnez-moi, mais je n’ai pas compris ce que vous m’avez dit.

- Oh, désolée, c’est moi : je vous demandais si vous étiez avec Laure à Easyexpat, le centre d’accueil pour expatriés… Je ne crois pas vous y avoir vu, déjà.

Ça commençait. Une consoeur d’infortune, une femme d’expatrié condamnée à subir des cours de langues réservés! Je la regardai attentivement pendant qu’elle m’expliquait que Laure et elle s’étaient rencontrées au nouveau cours – celui d’Adrian :

- Un type charmant, une énergie incroyable, beaucoup d’humour, mais qui parle  un peu trop vite et un peu trop fort !

Il avait remplacé « celle d’avant », que Laure et elle n’appréciaient pas trop.

Gaëlle était une petite femme blonde, dont les grands yeux verts laissaient percer et l’enfance préservée et une grande méfiance devant l’existence et ce qui pourrait en composer les pièges. Une enfant avertie, en somme. Son débit, pensais-je, était certainement similaire à celui qu’elle reprochait à Adrian, mais je la laissai parler, profitant juste d’un certain nombre de ses mouvements pour, par dessus son épaule et pour ne pas donner l’impression de la fixer, regarder la femme qui m’intéressait. Celle que je n’avais pas vue depuis dix années et que je retrouvais telle que je l’avais quittée, peut-être parce que je n’imaginais pas, quand nous nous sommes quittés, que nous nous quitterions vraiment.