Brèves de métro (10 - de der).

Très tôt ce matin, ce jeune homme à la moustache naissante, au corps massif et mal dégrossi, il a des mains immenses, qui triturent le sac plastique transparent qui détonne sur son bleu tâché de peinture. Dans le sac, une bouteille de jus d'orange entamée, un sandwich, une compote de pomme. Il pense peut-être à sa Pologne natale, à la famille restée là-bas, au mandat qu'il envoie chaque mois et à la maison qu'il y construit.

Brèves de métro (9).

Il a concentré sur lui toute l'agressivité des personnes qu'il a bousculées, des jupes qu'il a soulevées et des chevilles qu'il a à moitié brisées. Pas sûr que sa canne blanche suffise à le disculper.

Générique.

Depuis 1989 et le mythique « Un monde sans pitié », j’en arrive moi aussi à la conclusion qu’il va falloir trimer. A faire autre chose que travailler.

Le test.

Je leur ai proposé dix minutes de lecture, ils ont accepté et, me connaissant, m’ont demandé de lire doucement. Je les ai rassurés, évoquant les nombreuses situations de présentation vécues depuis qu’ils m’ont connu. Elle m’a demandé combien de personnages je comptais camper dans ma lecture, j’ai répondu deux, seulement, dont une femme, ce qui n’a que peu d’importance, mais pour la voix de laquelle je ne comptais pas mettre d’effet, puisque je déteste ça. Et j’ai commencé, ce dialogue délicieusement surréaliste, ces répliques ciselées qui m’avaient fait rire moi-même en les écrivant, puis m’inquiéter du fait que je sois – qui sait – devenu bon public, le pire qui puisse arriver quand on juge de son travail. Mais hier, dans ce temps suspendu, j’ai entendu les premiers rires francs, vu les yeux s’éclairer, les bouches se suspendre aux chutes attendues mais contournées, j’ai accepté les félicitations, qui seront  applaudissements dans quelques semaines, je me suis dit c’est bon, je peux y aller.

Tripalium.

Jean Frémiot m’a présenté hier comme un écrivain qui, quand il fait une pause dans l’écriture de son roman, écrit une pièce de théâtre, puis deux, puis trois. Des pièces courtes, en huit scènes chacune, composées en gradation : un monologue pour la première (« A contre-emploi »), un dialogue pour la deuxième (« A pleines dents ») et un ménage à trois pour la troisième (« Panopticon »). Toutes traitent du milieu, du langage et de l’absurdité liés au monde du travail (au moment même où Chavassieux le quitte, l'heureux homme!), de l’entreprise et du rendement. Une veine comique-sociale, que j’ai forgée au cinéma de Ken Loach, entre autres, trois petites bombes d’absurdité que j’aurai plaisir à présenter, et à voir jouer sur scène, bientôt. Parce qu’il ne faut plus perdre de temps :

-       Oui, soit. Ne soyons pas trop radicaux non plus… Terminez, X. Qu’on en finisse. Vous me faites perdre un temps précieux.

-     Souvenez-vous, Monsieur le Président, que le temps perdu précieusement permet d’en gagner par la suite…

Si j'étais dans la pub, je dirais bien que je lirai quelques extraits de la deuxième pièce le 11 mai, mais pour le trancher net, la gent de Séguela n'est point du tout mon fait.

Logo.

Le C,V&H, c'est un peu comme le ESB: les initiales sont liées, comme nos vies et nos amitiés, de longue et de très longue date. Pas de place pour les trois types de guitares qui restent, mais on a privilégié la petite,  c'est normal. Pour ceux qui sont curieux de voir ce que ça donne sur scène, c'est le 11 mai, à 17h, à l'Atmo, que ça se passera.

Brèves de métro (8).

C'est l'époque des sorties scolaires et cette institutrice, là, qui doit gérer une vingtaine de gamins excités à l'idée de pique-niquer sur l'esplanade de la Cathédrale, me donne à réfléchir, comme Ofedericabellatchitchi, sur la deuxième carrière de ceux qui ne se voyaient pas faire ça tous les jours.

Brèves de métro (7).

Je dégaine mon livre au moment même où ma voisine, au parfum capiteux, sort sa liseuse. On se surveille du coin de l'oeil et on opte, hop, pour la non-agression.