Pouët, vos papiers!

Quand je fais face à ma chaudière

Flambant neuve de chez Frisquet

Je pense que, encore hier

Tu m'avouais que tu m'aimais

Le thermostat de nos amours

A chuté de dix au matin

J'ai perdu en dernier recours

Le galbe parfait de tes reins

 Qu'importe la condensation

Il fait plus froid qu'il ne le fît

Nos amours et nos illusions

Gravent le sceau de nos oublis

Maniant la télécommande

Alternant le chaud et le froid

Revient le temps de la demande

Isolée de tous mes effrois

Le combustible et la vapeur

Ourdissent la conspiration

Un souffle glacé sur le cœur

(Break)

Ma chaudière en réparation

Blind date.

Il lui a dit c’est pour la vie, elle a compris c’est à l’envi : ils en sont restés là.

Cachao.

"Non, mais il faut que vous compreniez : rien que l’apporter jusque ici, c’est une épreuve physique ! Vous avez tous des moments de fatigue, surtout en fin de semaine, non ? Eh bien moi c’est pareil, mais c’est là qu’on me demande de venir jouer, ou même, les rares fois où je suis invité chez des amis, qu’on me dit tu viens avec elle, hein ? Si je refuse, je passe pour un aigri, et pire, je deviens inintéressant à leurs yeux. Du coup, je les ai perdus un à un, mes amis, parce que j’anticipais leur demande et que je répondais que j’étais pris, ce soir-là. Et je me retrouvais en tête-à-tête avec elle, seul. Elle était dans son coin, tranquille, je ne la regardais pas, ne la touchais pas non plus, mais nous étions ensemble, liés l’un à l’autre. J’en arrivais à mettre la télé à fond, devant n’importe quelle crétinerie, pourvu qu’on n’en retrouve pas une. Ça n’est pas compliqué de trouver des crétineries à la télévision, surtout le samedi soir, mais on croise encore quelques orchestres et là, il faut anticiper sur le plan large, savoir si le morceau, la chanson en nécessite un et, dès qu’il est lancé, zapper, vite, sur n’importe quoi, une pub, un extrait de Derrick, mes enfants de la télé, NRJ 12… NRJ12, c’est bien, on est sûr qu’on en verra aucune, pas le genre de la maison. Evidemment, ça fait longtemps que j’ai banni de mon bouquet les chaînes classiques, ou celles de jazz, de musique latine, de chanson française aussi. J’ai toujours une appréhension de voir s’afficher la moustache de Pierre Nicolas, dès que j’allume mon téléviseur ! Depuis trente-cinq ans que Brassens est mort, reconnaissez que ça fait beaucoup ! et c’est sans compter Barbara, Brel, Trenet, Lemarque… De tous ceux-là aussi, elle m’a privé. Et vous voudriez que je fasse comme si de rien n’était, que je partage la scène avec elle ? Vous partiriez en vacances avec votre pire collègue de bureau, vous ? Eh bien moi c’est pareil."

Extrait de "Psychanalyse du contrebassiste", travail en cours.

Chroniques de la haine ordinaire.

Le petit Jules, 3 ans, hyperactif tendance casse-couilles dans le train, ça l'a bien calmé que je lui dise que le Père Noēl est mort dans les attentats.

Nizanie Street.

Je n’y étais encore jamais allé. Pour tout dire, la première fois que j’ai essayé de m’y rendre, je ne l’ai pas trouvée. Et hier, puisque j’étais dans la ville, puisque je venais de laisser des amis aller à un concert où je ne me rendais pas, puisque le bar dans lequel ils m’avaient donné rendez-vous se trouvait sur l’île, je me suis dit que c’était le bon moment, malgré la froideur qui tombait. J’ai utilisé les moyens modernes de localisation, quitte à passer pour un idiot en suivant des yeux un téléphone qui m’indiquait où aller, comment marcher. Selon lui, j’y étais presque, quelques centaines de mètres, quand la technique s’est rappelée à l’homme dans ce qu’elle a de fragile, encore : plus de batterie. Ecran noir à deux pas du buffet. J’avise un premier individu, puisqu’on revenait à l’humain, lui demande s’il connaît la rue, c’est un riverain, par chance, il me répond qu’il a dû s’y garer, déjà, consulte son téléphone, plus résistant, plus sophistiqué. C’est à deux pas, effectivement, je le remercie, continue, touche au but, sans trouver, néanmoins. Une deuxième personne, une jeune femme, croise ma route, je sais qu’il ne faut pas que je l’effraie, que j’impose, au premier millième de seconde, mon intégrité et l’importance de ma mission. Rassurée, elle m’indique la contre-allée, en face, me dit que c’est une rue bizarre, parce qu’elle n’est empruntée que par des bus. Ce sont mes remerciements répétés qui pourraient me faire passer pour un satyre, mais elle ne peut pas comprendre. Je traverse la voie et j’y suis, enfin. A Nantes, en pleine nuit, devant un panneau bleu. Portant le nom d’un auteur auquel j’ai consacré une partie de ma vie, dont je tiens les livres, un peu surannés, en très haute estime. Dont la vie, romanesque à souhait, s’est arrêtée tôt, immortalisant de fait la seule phrase qu’on connaisse de lui, qui conteste le plus bel âge. J’y suis, c’est idiot, mais c’est comme tomber par hasard, au beau milieu d’un village de Normandie, sur la tombe de Gide : ça m’est arrivé. J’y suis, devant Paul-Yves en bleu. Cinq lettres qui frappent, deux syllabes qui assènent des vérités, puisque c’est son verbe. J’ai l’air bête et gêné à lui confier mes soucis, au sens de ce que j’attends du temps qui me reste. Mais puisque j’y suis, je le fais. Me recommande à lui comme je le fais ponctuellement avec la chouette de Dijon. Si les superstitions revenaient en grâce, on serait peut-être plus tranquille dans le monde. Arrivent deux jeunes personnes, en partance pour une soirée. Je les interpelle gentiment, leur demande s’ils peuvent me rendre un service, ça dépend lequel, évidemment. Je leur demande ce geste tellement banal de prendre une photo avec un de leurs téléphones qui fonctionnent, eux. Une photo d’un panneau de rue, vous en êtes sûr ? Elle obtempère, à son sourire, elle trouve ça loufoque, mais pas dépourvu de romantisme, sans doute, pour un homme d’âge mûr (tu entends, Paul-Yves, d’âge mur ! P…. !). Elle prend la photo, me l’envoie par texto : à l’époque du pacte germano-soviétique et des cellules du Cheval de Troie, ça ne se serait pas passé comme ça. Je la reçois quand je rentre à l’hôtel. Ecris ces lignes dans le train qui me ramène vers une autre île. Mais ne connais toujours pas de sensation plus forte que celle de vivre un instant pleinement. D’y mettre tout ce qu’on est et tout ce qu’on a été.

C'est mort.

Un site, opportuniste et un peu idiot, propose de starwarsiser son nom, à l’aide de tout un tas d’apocopes mises bout à bout. Las ! le couplet tombe, et ruine tous mes espoirs : dans un épisode à suivre, on m’appellerait Caclaponlyo.

À la moitié du temps donné.

Ce moment où, chacun pris dans son énergie et sa part du travail, les têtes se tournent l’une vers l’autre pour un échange, un sourire, une assurance qui contient toutes les années passées, les concerts, les rencontres, les événements passés. Futurs, aussi, on espère, même si rien n’est jamais sûr, si le temps passe vite et si les projets, parfois, échouent ou s’éteignent d’eux-mêmes. Hélas.

Où vont les livres?

Il est arrivé aujourd'hui chez l'éditeur, me parviendra au début de la semaine prochaine, si tout va bien, quelques jours après à ceux qui l'ont commandé en ligne, mais il est là, quelque part, et je ne l'ai pas encore touché, pas senti, pas consulté. Quelques lignes au hasard comme je fais des livres en librairie. Ceux des autres. Histoire de me familiariser avec une écriture, une intention. Ce n'est plus l'heure des machines arrières, même si le mythe de l'auteur qui rachète tous les exemplaires disponibles est prégnant, toujours, quand on s'y colle. Aujourd'hui, bêtement, je pense à cette femme qui m'avait dit, péremptoire, qu'on n'était pas auteur tant qu'on n'avait pas écrit dix livres. Je l'avais crue. Et je les ai alignés, patiemment, avec, à chaque fois, la même émotion, quelle que soit la parution, l'importance de la diffusion, l'objet du livre. Il est quelque part entre deux villes ouvrières, c'est ce que je sais: une façon, comme l'est la littérature, de se réfugier (un peu) dans le passé.