Mon nom est Bond.

Au bureau de Poste, tout à l’heure, devant l’impéritie des pauvres et derniers employés en face de moi, et face à une situation pour eux inextricable, j’ai inventé une histoire à dormir debout, comme quoi mon fils était parti précipitamment en Indonésie, quasiment enlevé par sa mère, avec, comprenez-vous, la seule clé de la boite à lettres qui me reste. Il me semblait qu’avant l’intervention de la DST, de la DCRI voire du RAID, ma bonne foi et une carte d’identité suffiraient pour relever le colis que j’attendais. Il n’en a rien été. Mais hors de question que je leur dise qu’en fait, ils sont en Haute-Loire, sous la neige.