L'indifférence des sens.

Hier, les pas d'une balade sur les quais de ma ville m’ont mené pour la première fois depuis très longtemps vers l’Université des Lettres ; j’ai passé la porte, l’atrium, traversé le petit patio comme si j’allais assister au cours de Littérature au Présent de Monsieur B., personne n’a réellement fait attention à moi, sauf peut-être à mon absence de cartable, à mon air d’enseignant qu’on n’a encore pas eu, qui sait ? Dans les allées, les mêmes étudiants qu’au siècle dernier, la même assurance d’un monde à conquérir. Une sociabilité dont ils ne savent pas qu’ils ne la retrouveront peut-être jamais, ailleurs. Même si c’est autre chose. Je me suis rappelé des prénoms, des visages, les ai imaginés sortir, là, juste après moi, me proposer de poursuivre l’instant, au Café des facultés. Mais je ne me suis pas attardé : à travers une porte entrouverte, j’avais aperçu un jeune professeur, en pleine action, pensé que ça aurait pu être moi, que ça aurait dû. J’ai choisi d’autres voies. Et suis reparti en Vélov’: on les chevauche plus facilement qu’on accepte que les temps le fassent entre eux.