Alcibiade mineur.

J’explique les passions de l’âme à mon fils, qui regimbe (mais prend des notes, pas folle, la guêpe!). Pas parce qu’il ne comprend pas, mais parce qu’il sait que chaque minute passée avec un philosophe le compromet davantage encore sur le chemin de la connaissance et, qu’à choisir, il reprendrait un peu d’ignorance. La vraie, la douce, la protectrice, celle dont on se convainc qu’elle est une bonne compagne, pas la plus belle du lycée, mais une de celles qui durent, quoi. Raté.