Ecran noir.

On a l’impression, parfois, que l’existence n’est qu’un festival de petites coïncidences, heureuses ou malvenues. Dans le tourbillon de la vie, on se connaît, on se reconnaît, on se perd de vue, l’air, pour le coup, est (archi)connu. Et dans ces micro-symphonies, on rêve tous de conclure sur un dernier et flamboyant coup de cymbales, quitte à être catalogué comme l’homme qui en savait trop. Après le truffaldien l’homme qui aimait les femmes, la boucle serait bouclée, l’ultime petite bulle pourrait éclater. Et paf !