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La belle chronique attristée d'une amie, ce matin, m'apprend la mort - par cancer - d'une femme que je ne connaissais pas: elle est danseuse, chorégraphe, pleine de vie, a deux filles en bas âge et un amoureux dont j'imagine à quel point il doit être dévasté, aujourd'hui. Ça n'est pas une nouveauté, la mort, mais quand elle frappe aussi durement, quand elle rappelle, toujours l'aléatoire, on ne peut que la voir par le prisme de l'injustice, ce dont elle se fout comme de sa première  faux. Je regarde ses photos sur un réseau social, j'en ai un peu honte, elle est de celles dont j'aurais pu tomber amoureux au premier regard, mais elle n'est plus. Pourtant, voir que sur son bureau de travail préside la Valse de Camille, en représentation, me dit que cette femme-là, dont j'ignorais tout de la vie, ce matin, n'est pas morte pour tout le monde.