Pneuma.

Aujourd’hui, une femme se confie à moi sur la mort récente de son père, les derniers instants qu'elle a passés avec lui. Le sachant écrivain, je demande avec anxiété s’il a achevé l’œuvre sur laquelle il travaillait. Pas pour la lire, pour lui, juste pour lui. C'est le cas ;  je peux respirer, quand lui ne le peut plus. Mais l'épisode est signifiant: ce ne sont pas les années qui nous séparent de la fin, c'est ce qu'on va en faire.