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Pendant les dix-sept premières années de ma vie, j'ai passé le week-end de la Pentecôte au Col St André, près de Modane, dans une colonie de vacances que mes parents et leurs amis louaient pour rien à la paroisse du quartier. Il y avait le dortoir des enfants et celui des adultes, et on se demandait qui des parents descendrait nous demander de faire moins de bruit et de les laisser dormir. Les spéculations menaient bon train, on n'avait peur que de deux d'entre eux, les autres feraient chou blanc, récolteraient des fous-rires à peine la porte refermée. Récemment, je me suis dit que j'étais devenu un de ces adultes qu'on craignait. Et ça m'arrange.