Six Feet Under.

On a beau croire, chez les autres, à une part de coquetterie quand, tout à coup, ils ne s'avouent plus si confiants dans le travail effectué, voire carrément en panique, hurlant à la nullité et à l'imposture, quoi qu'il arrive jamais bien loin. On a beau solliciter le chleuasme, fier de l'avoir appris en rhétorique (dire quelque chose à son interlocuteur dans l'espoir qu'il le contredise: si vous lui dites je suis nul et qu'il ne vous répond pas mais non, c'est soit qu'il n'a pas compris le principe, soit que c'est grave!) chez les autres, quand vient notre tour, rien à faire, c'est la catastrophe: on peine déjà à sortir un extrait de l'ensemble pour qui nous le demande, on est à deux doigts de brûler l'ensemble plutôt que d'en donner un demain à quelqu'un qui sera dans les deux à l'avoir lu, on se dit que les noms, là, sur les enveloppes à soufflet, ne méritent pas qu'on le leur impose. Et puis on se souvient qu'on a dit à l'un d'entre ceux qui sont passés par là qu'il ferait mieux de se taire au vu du travail qu'il avait proposé. Et on espère silencieusement la même issue pour celui-ci.