Ou pas.

Les Urgences, leur lot de drames sociaux, du petit dealer dans la salle d’attente à la jeune femme effondrée à qui l’on vient d’apprendre que les résultats ne sont pas bons. L’ancien militaire, droit dans ses bottes qui n’en sont plus, atteint de la maladie d’Alzheimer qui voudrait que sa fille, qui « l’enquiquine », lui ouvre la porte parce que la nature est derrière. Des bien-lotis, socialement, qui se conduisent comme des gougniafiers, parlent fort au téléphone et voudraient une priorité, jusque devant la Mort s’il le faut. Des attentes, très longues, du personnel débordé mais souriant, qui ne peut juste pas dire à quel moment, si et où. Des personnes très jeunes, qui me font penser que je regardais les médecins comme des démiurges quand j’étais serpillo-thérapiste. Des Serpillo-thérapistes, justement, qui slaloment, nettoient les boxes (comme pour les chevaux) à peine le patient (très patient) aligné dehors, dans le couloir en U. Tout autour du U. 10 heures passées là-bas, avec la promesse de ne jamais me plaindre auprès de l’un d’entre ceux qui y travaillent. L’angoisse du scanner, le coup d’œil à l’horloge, 18h, ma vie se joue peut-être là. Ou pas. Ce sera pas, mais avec un regard encore plus acéré sur le vieillissement, sur cette fameuse dignité au cœur de la bio-éthique. Une femme de cent ans est amenée, elle a mieux vécu que quiconque ici, ça se voit sur son visage. Qu’en feront-ils ? Je ne sais pas, un interne souriant vient me dire que je peux m’en aller, maintenant, que moi, je ne passerai pas la nuit là, pas comme la jeune fille qui continue de pleurer et à qui ses parents reprochent d’avoir fumé. Un autre, me voyant habillé, me dit « Vous nous quittez déjà ? », après un tour de cadran presque complet. L’humour comme sauvegarde. D’urgence.